Cristina Ferreiro

Y cuál será el olor del hambre en su piel,

en su piel transparente y sucia que aún no entiende la palabra

tiempo,

ni el tránsito, ni esta condena,

ni que será despojo,

polvo en la arena

y aún no sabe vomitar porque no tiene nada

dentro.

Tan minúscula y asesina.

Sólo grita . . .

Este. Punto. Que. Nunca. Termina.

Este es el olor del hambre en mi piel.

Así será el olor de la muerte en su cuerpo.

(Y cuál sería el sonido de su carne arrancada incisivamente.

Cuál.)

Huérfana y asesina.

Viuda de vida.

(Y cuál sería el sabor de su carne en mi boca.

El sonido de su carne cruda en mis dientes.)